Sanandaj, Kurdistan, Iran, Avril 2007

le vent, la tempête de l’intérieur

il marchait et traversait les vallées, silence, les ombres se déplaçaient avec les ailes du désir, il pensait à cette orange bien mûre qu’il avait offert à ce gamin sur le chemin

il pensait à ces lignes qu’il n’écrivait pas, des mots à la surface des cratères, dans le creux de la terre que l’homme creusait pour récupérer un peu d’eau, des fragments, des éclairs, des surfaces lisses pour les baisers, d’ où s’échappaient des hirondelles de bleus solitaires

le vin était frais mais sans rondeurs, sans merveilles, il manquait et virait dans les rouges sombres

il ne s’était pas arrêté pour l’offrande, il cueillerait une fleur plus loin, une paquerette peut-être ou une bouche d’or sous le menton d’une jeune fille

elle marchait et traversait les collines au loin sans se retourner, sans parler et écoutant le bruit apaisant du ghalyan, Paris s’était endormi, elle marchait, je suis mûr et je tombe [...]

les chemins verts la perdaient, les images qu’elle prenait de lui sur le tapis la retournaient, leur silence la protégeait, elle manquait

F., mardi 24 avril 2007

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